Absalom, absalom!

De deux heures passées jusqu'au crépuscule de cette longue et chaude après-midi de septembre, ils restèrent assis dans ce que Mlle Coldfield appelait encore le bureau, car son père l'avait nommé ainsi – une pièce sombre, chaude et sans air, aux stores toujours baissés et verrouillés depuis quarante-trois étés, car, lorsqu'elle était enfant, quelqu'un avait cru que la lumière et l'air en mouvement transportaient la chaleur et que l'obscurité était toujours plus fraîche, et qui (à mesure que le soleil brillait de plus en plus fort de ce côté de la maison) se couvrait de fines rayures jaunes pleines de poussière que Quentin prenait pour des éclats de vieille peinture sèche, soufflés vers l'intérieur par les stores qui s'écaillaient, comme si le vent les avait emportés.

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