Moi, migrant, petit-fils de tirailleurs sénégalais : et autres textes

Les uns sont arrivés par bateau ; les autres ont atteint la rive sur des radeaux de fortune. Qu'ils soient tirailleurs ou migrants, ils viennent tous d ailleurs, passant d'un port à l'autre, d'une gare à l'autre dans une profonde solitude. Ils font la queue devant les préfectures. Ils attendent dans les tranchées. Arrachement à la terre natale, départ douloureux, souffrance, résilience, errance et mélange de nostalgie, les destins s entrelacent et les chemins s entrecroisent. Ces textes se chevauchent, se nouent, tentant de retracer les trajectoires poussiéreuses cousues d illusions, de colmater les rêves écrasés sur les routes de l exil et dans l incertitude des nuits d hiver. Dans leurs plaidoiries, la mémoire est leur seule pièce à conviction, mais ils ont oublié que l histoire n est pas un laissez-passer ! Je lève mes vers à tous ceux qui ont dû quitter leur terre, leurs racines, et qui portent en eux les cicatrices de l éloignement.

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